Послекнижное

Вот ну почему один автор долго и многословно объясняет, почему он не ходит в церковь? Казалось бы - не веришь, ну и ладно, бывает. Нет, нужно со всем пылом проехаться по "попам на мерседесах", ну и остальной стандартный - неловкий, детский, сумбурный - набор. Его кто-то заставляет? Упрекает? Если только сам себя. Хотя казалось бы.

А ещё тут недавно один, тоже автор, всё насчёт свободы. Мы не рабы, рабы не мы. Почему какой-то бог смеет указывать ему, с гордым именем Человек, что делать? И так через тернии к звёздам ещё полкниги. А в конце ему падает на голову. И он покладисто разводит руками - Рок, что поделаешь. Судьба. Кысмет.

Так Року, значит, можно. Року не стыдно.

"...а ведь дважды два четыре есть уже не жизнь, господа, а начало смерти. По крайней мере человек всегда как-то боялся этого дважды два четыре, а я и теперь боюсь. Положим, человек только и делает, что отыскивает эти дважды два четыре, океаны переплывает, жизнью жертвует в этом отыскивании, но отыскать, действительно найти, — ей-богу, как-то боится. Ведь он чувствует, что как найдет, так уж нечего будет тогда отыскивать... "